Microrrelatos

      Todos los días al desperezarme, miro tus ojos cerrados en un plácido sueño. En sus preludios, antes tersos, asoman las primeras arrugas de la vejez que propician los años. Unas primaveras que afloraron amor, pasión, lujuria de una juventud perdida en el ocaso del tiempo. Sin querer, apenas sin darnos cuenta, bebemos los últimos restos de la vida que se fuga, entre los amaneceres de nuestro despertar, envuelto en el sueño profundo que aguarda la muerte.

  Acudía todas las tardes al mercado. En un rincón de la plaza, provisto de unos palos en cuyos extremos tenía amarrada una cuerda, un hombre triste, con barba y pelo cano, sumergía una y otra vez la sirga en la palangana repleta de agua y jabón. Elevaba su cuerpo para lanzar al aire unas pompas nacidas para morir. Algunos niños intentaban atraparlas entre sus tiernas manos pero, para su disgusto, se evaporaban a su contacto. Una pompa atrevida le suplicó al niño: ─ No me rompas, ¡por favor! Soy muy efímera… El chiquillo se paró en seco, estupefacto, dejando que la burbuja siguiera elevándose hasta diluirse en el aire. Sólo había sido creada para soñar…         

  A sus 5 añitos, Lucky, ya sabía que tenía que "despedirse" de sus bonitos rizos rubios.  Aún así, el se sienta feliz en la butaca de su habitación del hospital.        _Porqué, a pesar de todo, el, es el niño más feliz del mundo_! (Imagen enviada por la propia Ioana)